Kurt Helmut - Poeta



POETA Eu sou o poeta... Talvez diferente de muitos já conhecido por você. Mas eu sou poeta... Aquele que não fala ou fala... Aquele que não olha ou olha... É eu sou poeta... No centro olhando os cantos em um dos cantos vendo o centro e os outros cantos. Felizmente eu sou poeta... Não me cobre por isto. Nasce uma flor... Nasce um pássaro... Nasce uma criança... E tudo surge: a água, o vento e o poeta... Eu sou a poesia. Eu sou a poesia.
TELEFONE Já pensou se de cada dedo pulassem versos. E de cada verso vida. De cada vida um corpo. A cada dedo desses corpos: versos, versos, versos, versos, versos, versos… Uma unha pintada não seria vaidade; seria talvez uma referência de um fragmento ou verso, de alguém que tivesse lido e gostado. É! Pensando assim a acetona seria o maior desastre.
	VENTO NOTURNO Talvez eu seja o maior homem do mundo, maior que os seus pensamentos. Quem sabe… Seria eu o menor da terra, minúsculo que nem um grão. Sou a amorosidade que vem no vento noturno que está no sopro da sua consciência; que se vai… Como se fosse vento.
MAR(IA) Dentro de Maria mora o mar. Ondas sobem… Ondas descem. Ondas vão… Ondas vem. Ondas nascem… Ondas morrem. Ondas praias… Pairam Maria. Onde ondas, mar(ia).
	VENTO Venta elogio que sopra uma casa magoada, num tempo onde o chuvisco é a depressão. A angústia se vende por um prato de alegria. Vento passa e no seu sopro elogio some ao som da última palma. A mágoa se desquita da tristeza e vai morar num sorriso no bairro coração na cidade corpo. E no calor da vida dissolve com o tempo a depressão, que acampa numa história entrando em cena, marcando uma sina sem previsão de epílogo.
ELA Fiz um sanduíche de beijos e ofereci a uma mulher que morria de amor. Ela pediu que recitasse a essência da minha atitude, então falei uma poesia. Ao terminar, ela sorriu e morreu nos meus braços.
	CONVIVÊNCIA Luz... Broto de uma clareza transparência de um fato responsabilidade na terra através da percepção e reflexo. Irrealidade visual... Sonhos... Sonho. Refeição de idéias. Restos: Espinhas e ossos. Digestão cotidiana; convivência. Está posta a mesa no tempo. Onde os pratos variam entre poesias e pensamentos. SIRVAM-SE!
ROTINA A lua se esconde, estrelas desaparecem, o pássaro canta. O sol entra sala a dentro e o relógio dispara; o sono se despede acordo. Saio. Como se fosse um robô, caio na rotina. As coisas que antes havia citado, somem por trás dos meus ombros. Pego um ônibus cheio, por estar cheio de tudo e eu de todos não percebo quem levou minha carteira. Uma bala perdida atinge o poema. He-mor-ra-gia! Sinal vermelho. Freio! Como um coração que anuncia sua última batida.
	VELAS ACESAS Cada vela uma palavra... Cada palavra uma chama... Cada chama uma experiência... Cada experiência uma etapa...A cada etapa: um tapa, uma vela, uma chama, um sopro.
RELUZIR Nasce um poema de poucas letras. Meio entre café, cigarro e fósforos. Na calçada da realidade. Olhos, cospem lágrimas que seguem o meio-fio. O futuro infantil desassistido. Invade as ruas, as praças e as vitrines dos olhos. Quem sabe as inevitáveis balas perdidas; atinjam paredes e não mais corpos. E que o reluzir nas noites, seja dos vagalumes e não mais dos fuzis.
	PULSAÇÃO Avenida-coração que tentamos atravessar por debaixo da passarela, correndo o risco de sermos atropelados pelo tempo. Lágrimas que afogam as meninas, pulsação estremecendo um corpo... Final de uma esperança. Explosão de uma história.
BRILHO TRISTE No momento em que a tarde caía, lá estava uma mulher... Transvestida de fada onde trazia na sua vontade; "por hora", um só pedido. A avenida principal dos seus olhos; invertem: papéis, personagens, histórias. Transformam em sonhos e dormem tranqüilamente, sem culpa. Nos seus olhos-avenida vão deslizando um brilho triste de uma imagem que se diz poética. Onde uma lágrima fina de sangue me corta a carne, sua carne, adormecendo o que é de fato. Despertando o que foi de fato.
	DANÇATRIZ Ver no fechar dos olhos a receptividade energética, clara quanto o sol.... Em ciclos como a lua... Perceber no entender a alegria dançatriz de um corpo, passo a passo na busca da sua integridade. Acompanhar o amor de um ser pelo mesmo e a multiplicação desse ato a cada segundo. Sentir a essência dessa atitude se espalhar para aquele que se aproxima da calçada de sua vida.
RACIONABILIDADE O mecanismo invade meus passos, meus toques, meus gestos e atos, mexendo com a minha estrutura interna. O coração vai à cabeça, cérebro ao peito e o corpo reage dentro dessas contradições. Meu emocional se entrelaça com a minha racionabilidade.
	EMERSÃO Sou um peixe no tempo que nado dentro de mim mesmo querendo a emersão na realidade, onde as frases bonitas e profundas, poéticas ou não, soltas no ar, serão sempre as iscas entre os anzóis da vida, que me fisgam e pescando do meu mundo irreal.
MAR Sinto dentro do corpo um mar de sentimentos. Tento canalizá-lo para a garganta e expressá-lo em palavras. Não consigo. É muita água... É muito sentimento... Peço que entenda mais, do que possa perdoar... Você não imagina... O que sinto quando o mar que carrego entra em ressaca.
	A PIPOCA Era uma vez um grão de milho, que no calor da panela a metamorfose o transformou em pipoca. Do monte foi a primeira que estourou, pulou e dispersou.
Na sua fuga calorosa, envolveu-se na poeira e com o auxílio do vento que vinha da janela, sai da cozinha, passando pela sala, ganhando mais um cômodo e desaparece rumo ao telefone.
	Com isso, não se fez presente no tigelão da mesinha do centro e nem participou do ritual pipocante da sessão da tarde. Há comentários que foi vista embaixo do sofá da sala. Dizem até, que teve ajuda de um chinelo e que hoje se encontra na rua, presa no meio-fio de uma calçada qualquer. Mas são só comentários, nenhuma evidência. Para maior tranqüilidade, devo citar mais um dado, sem comprometer as investigações. Já existe o retrato falado. E mesmo que essa história acabe aqui, ela será encontrada, quente ou fria. Salgada ou doce.
VAGALUME O vagalume vaga na sua própria luz e desconhece o ponto comum da história. O tempo passa e nem se importa... A porta fecha e o vagalume vaga.
	FIM O sonho se transforma em nuvens... Silêncio. Uma resposta surge como raio atingido o núcleo da expectativa. A vontade se confunde com o temporal e sua água ou chuva, desce pelo ralo ou meio-feio sem retorno, fim.
DESÂNIMO Talvez pus, talvez sangue. Quem sabe vida, quem sabe morte? Cinzas do desânimo viram adubo e vitamina e viajam nas veias da persistência. Como um trêm do metrô a vomitar pessoas. No ir e vir das atitudes, chovem palavras e sonhos que passeiam no tempo a cada milésimo de segundo; fincam, ficam, voam... Que a sina das entrelinhas, seja mina da vontade doce e amarga de um prosseguir.
	COLA Na onda da cola menor se vende menor se isola. Colam-se na pastosidade da metrópole agressiva, cuspindo violência. É a frieira social! Que mude a forma e a essência desse presente relâmpago; porque o futuro é questão de segundos.